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Dicen que el oficio más antiguo de las mujeres es la prostitución. Pero no. Las mujeres han desempeñado desde tiempos inmemoriales el oficio más antiguo: el de cuidar las palabras.

En la historia de la humanidad millones de generaciones de mujeres han enseñado a hablar a sus hijos y han cuidado las historias. Los  hombres salían a cazar o a buscar aventuras más allá de la aldea, el río, el mar, el continente. Los acontecimientos que los hombres relataban a su regreso tal vez sucedieron, tal vez no, pero las historias han sido preservadas por las mujeres hasta nuestros días.

Los cuentos se gestaron en tiempos primitivos en torno a la hoguera: las narraciones mantenían despiertas a las mujeres encargadas de cuidar el fuego. Desde entonces las historias han ejercido un gran impacto en las civilizaciones. Junto a la chimenea del hogar las palabras continúan transmitiendo la pasión y la alegría de vivir. Las palabras siguen comunicando la información contenida en cada relato, la realidad escondida en cada cuento.

La gente sencilla del campo conserva un amor especial por las palabras, por el placer de contar historias. Comparten la puesta de sol con los vecinos para luego ir perdiendo poco a poco los rostros en la oscuridad, absortos en las voces que relatan pedacitos de vida de personas en otros tiempos, lugares y circunstancias.

Los cuentos, como las verdaderas obras de arte, poseen una riqueza y profundidad trascendentales. La tarea más importante y a la vez más difícil es ayudar al niño a encontrar el sentido de la vida. Las madres y abuelas desde tiempos remotos han sido narradoras excelentes. Sobre todo cuando su realidad es incierta, inquietante, el niño tiene necesidad de creer en la magia: personas y animales, plantas y objetos que palpitan en un ambiente inundado de una atmósfera de belleza y bondad: el lugar imaginario que transforma el dolor de la amarga y dura situación presente, y lo convierte en un himno de alegría y confianza en el Ser Supremo.

El niño siempre ha gustado de historias que alimenten la imaginación y estimulen su fantasía. A través de los cuentos, de manera placentera imagina sus propios conceptos sobre el origen y la finalidad del mundo, los ideales sociales, los héroes justos, generosos e invencibles que él tratará de imitar.

El mundo subjetivo de los niños muchas veces está plagado de terror. Las explicaciones científicas a los problemas existenciales pocas veces logran clarificar sus temores y pueden, en cambio, abrumarlo con nuevas incertidumbres. Los egipcios, inclusive los faraones, temían la oscuridad del firmamento y la idea de un espacio ilimitado. Las sacerdotisas recurrieron a una historia para dispensar tranquilidad: ‘Nut’, el símbolo de una madre etérea y dulce que extiende su cálida transparencia en el firmamento solitario y frío, cubriendo serenamente a la Tierra y a todas sus criaturas para protegerlas.

Privar al niño de la seguridad que necesita en sus primeros años es impedir que se inicie el proceso de amor a la vida, indispensable para confiar posteriormente en sí mismo y en los demás. La vida, a pesar del conflicto, puede ser hermosa: imágenes, o semillas, depositadas tiernamente en la mente infantil, tienen el poder de transformación por excelencia, del terror a la alegría.

Las historias que cuentan las mujeres han sido llamadas regalos de amor porque lejos de exigir nada, dan seguridad y esperanza en el futuro, manteniendo la promesa de un final feliz. Hasta el más sencillo cuento, convertido en canción de cuna tiene un enorme valor terapéutico: “Wipsy Wipsy Araña / tejió su telaraña.  Vino la lluvia / y se la llevó.  Salió el sol / y secó la lluvia.  Y Wipsy Wipsy Araña / otra vez tejió”. Vencer dificultades y tener fe en un futuro luminoso puede aprenderse desde la cuna.

El oficio más antiguo de las mujeres no es el de la prostitución, sino el de contar historias. Aunque narrar cuentos es un oficio humilde, poco reconocido, y no remunerado, encierra en sí mismo un valor incalculable de socialización. Transmitir los valores universales de generación en generación ha sido una de las aportaciones más valiosas de la mujer a las civilizaciones desde el principio de los tiempos.

El hombre muy bien puede vivir sin casas de prostitución, pero no sin cuentos.

¿Qué cualidades de la mente o del espíritu determinan quién triunfará en la vida? ¿Por qué algunas personas parecen haber nacido con estrella y otras “estrelladas”?

Hace más de un siglo los científicos han prácticamente idolatrado el cerebro humano y los poderes de la mente, y han dejado los embrollos del corazón a los poetas. Sin embargo, sus diversas teorías cognoscitivas no habían dado respuesta los siguientes enigmas: ¿Por qué el chico más brillante del salón no resulta ser el más exitoso o el más afluente? ¿Por qué unas personas se mantienen optimistas aún en las peores catástrofes mientras otras sucumben ante cualquier dificultad? ¿Por qué nos caen bien ciertas personas al instante, mientras que por otras sentimos aversión o desconfianza?

Los científicos han podido predecir el futuro de una persona con sólo observar a infantes de cuatro años interactuar con un malvavisco, sí, un bombón. Descubrieron que, al invitar a cada niño a pasar a una habitación completamente vacía, debía permanecer en solitario con la consigna: “Puedes comer ese bombón ahora mismo, pero si lo guardas hasta que yo regrese, podrás comer dos bombones en vez de uno”.

Algunos niños comieron el bombón tan pronto como salía el investigador de la habitación. Otros decidieron esperar para comer dos. Unos cuantos se cubrían los ojos para no verlo, mientras que otros agachaban la cabeza, o cantaban para distraerse, brincaban y jugaban en la soledad de la habitación, inclusive algunos durmieron en el piso. Cuando el investigador regresó, les daba el segundo bombón de premio a los que habían logrado abstenerse de comer el bombón.  Después los científicos esperaron con paciencia algunos años.

Los estudios realizados utilizando La Teoría del Bombón formulada por Walter Mischel hace tres décadas arrojaron resultados interesantes aún para nuestra era presente. Los niños –hombres jóvenes en la actualidad‒ que decidieron esperar para recibir el segundo bombón tienen una mayor fortaleza de carácter, son mejor adaptados al ambiente, más populares, arriesgados, seguros de sí y confiables. Los niños que sucumbieron a la tentación, hoy muestran una tendencia a la soledad, se frustran con facilidad, son obstinados, se doblan fácilmente ante el estrés y evaden los retos.

Los datos obtenidos muestran que las emociones, no el Cociente Intelectual, pueden ser una mejor medida para clasificar la inteligencia humana. Cuando pensamos en una persona brillante nos imaginamos a un Einstein distraído, de mirada profunda. Suponemos que los grandes personajes desde su nacimiento ya vienen equipados para ser extraordinarios. Sin embargo, las investigaciones revelan que la inteligencia innata parece desarrollarse en algunas personas, mientras que en otras se apaga. Los estudios basados en la Teoría del Bombón indican que la habilidad para diferir la gratificación es la llave maestra del éxito: indica el triunfo del cerebro que razona, sobre el cerebro que se deja llevar por los impulsos. A la capacidad de autocontrol se la llama Inteligencia Emocional.

Daniel Goleman, doctor en psicología graduado de Harvard, autor del libro Inteligencia Emocional, recopiló investigaciones sobre el comportamiento humano durante más de diez años que redefinen lo que significa ser inteligente. Su tesis se basa en que para predecir el éxito de una persona generalmente se utilizan pruebas que miden su cociente intelectual, pero éstas no detectan las cualidades de la mente, consideradas como ‘el carácter’, el cómo responde la persona a los estímulos y las emociones: enojo, ansiedad, estrés, temor. Dentro de las complicadas relaciones personales, comerciales y políticas, ser amable y eficiente es más importante que ser sabio. Entender esto es el principio de la sabiduría.

En el análisis de Goleman, el conocerse a sí mismo es la habilidad más importante porque permite ejercer autocontrol. No significa reprimir las emociones, sino, como afirmaba Aristóteles: “efectuar el duro trabajo de la voluntad”. Cualquier persona puede enojarse, eso es fácil, pero enojarse con la persona adecuada, en un grado adecuado, a una hora adecuada, por un motivo adecuado, en la forma adecuada… eso no es fácil.

Disciplinar las emociones es el reto de nuestros días. El autocontrol requiere un arduo entrenamiento. Urge ejercitar a niños y adolescentes en el dominio personal.

¡Ojalá los adultos no hayamos comido todos los bombones!

Hablar de odio es hablar de un tema difícil porque el odio está hecho de una materia amorfa, misteriosa, desordenada. Para definirlo, Elie Wiesel, Premio Nobel de la Paz, presidió en una ocasión una conferencia internacional sobre la Anatomía del Odio que reunió en Oslo, durante tres días, a un selecto grupo de profesores, rectores y escritores –muchos ganadores de premios Nobel‒.

Los participantes de la conferencia se dividieron en dos grandes grupos: Los subjetivistas ‒poetas y moralistas‒, buscaban las semillas del odio dentro del corazón del hombre, mientras los Objetivistas ‒ecónomos, historiadores, abogados‒, contrariamente, citaron como principal causa del odio las condiciones de la vida humana. Éstos afirmaban que las circunstancias, duras y visibles, definen nuestra realidad y, aunque los conceptos morales son muy bonitos, requieren ser plasmados en leyes, y que los gobernantes sean los primeros en acatarlas. Aseguraban que de la extrema pobreza nace el conflicto.

La meta de la conferencia era ambiciosa: desentrañar la obscura fuerza del odio en la especie humana, con el objeto de neutralizarlo. Había qué definirlo. No faltó quién dijera que el odio tiene mucho en común con el amor, en el sentido de que trasciende a la persona para instalarse en otra y, para alimentarse, crea una dependencia enfermiza de la persona a quien odia. El odiador se consume, y llega al extremo de ceder hasta su propia identidad en el proceso de odiar.  Alguien describió a la persona que odia: tiene cara seria, agria, se ofende con demasiada facilidad, usa palabras ásperas y malsonantes, maldice, grita, y es incapaz de tomar distancia para darse cuenta de sus propias tonterías.

La segunda parte de la conferencia versó sobre “Cómo resolver el conflicto a través del diálogo y la democracia”, pero ni el uno ni la otra fueron considerados como solución definitiva al problema del odio: Adolfo Hitler y la Alemania nazi nacieron precisamente a consecuencia de elecciones libres y democráticas, y el odio que engendraron perdura aún en el corazón de los neonazis.

Después de mucho deliberar, los grandes llegaron a la conclusión de que, para que las democracias no se corrompan con la fuerza destructiva del odio entre las facciones, es necesario obtener un antídoto. Declararon que el antídoto para el odio se obtiene al reunir cinco elementos: educación, ley, justicia, responsabilidad y amor.

Con definición o sin ella, el odio está muy presente en las relaciones internacionales: ojo por ojo, misil por misil. El virus del odio enferma al planeta.

En México, a pesar de las serias deficiencias en los cinco elementos que constituyen el antídoto del odio, éste todavía no se instala en la gente castigada por las circunstancias duras y visibles. Hay muchos mexicanos con hambre, sí. Pero todavía queda una brizna de esperanza en la gente de la ciudad y del campo. No hay odio en los ojos de los niños que cada día se alimentan de limosnas al lavar los cristales de los coches. No se percibe aún el odio en la gente que regresa fatigada de fábricas y maquiladoras, aunque saben que el salario no es suficiente para mantener a la familia. Tampoco en los desempleados. Ni en los deportados. Tal vez cuando fueron perseguidos por las patrullas fronterizas, el corazón les dio un vuelco al sentir una mirada helada, vacía de todo calor humano. Pero sus caras no reflejaban odio, sino una enorme pesadumbre del alma.

Sin embargo, los conferencistas aseguraron que de la extrema pobreza nace el conflicto.

El pueblo aún espera un cambio.

Cuentan las abuelas que hace muchísimo tiempo, en unas tierras ya olvidadas, había dos ciudades gemelas separadas por un intrépido río. Las aguas marcaban la frontera de las ciudades hermanas. Dicen que hace todavía más del muchísimo tiempo, estas dos ciudades eran hermanas de verdad, separadas por el mismo río, sí, pero hijas del mismo país.

Una de ellas se fue haciendo más rica y la otra más pobre. La gente de ambas ciudades se siguió queriendo igual que cuando ambas eran hijas del mismo país, pero no pudieron hacer nada para remediar las condiciones de vida del lado pobre: decían que el problema era de administración, de educación, de políticas económicas y… ¿cómo podían solucionar eso?

La Ciudad Rica seguía generosa en extremo con su hermana necesitada, pero llegó un momento en que ya no pudo más. El gobierno prohibió que cruzaran los pobres a vivir en la Ciudad Rica: ya estaba completamente saturada. Pero ellos tenían hambre, y empezaron nadar al otro lado para evadir la autoridad.

La Ciudad Pobre buscaba afanosamente fuentes de trabajo para sus hijos y, después de mucho batallar, logró que se establecieran a lo largo del intrépido río una serie de industrias pertenecientes al País Rico, sí, pero montadas en el lado pobre para proporcionar empleos de maquila. Sólo que los salarios eran bajos y empleaban a puras mujeres, casi, y los niñitos se quedaban solos, vagando por las calles pidiendo tacos. Las mamás trabajaban nueve horas diarias y no podían estar en casa para darles de comer. Muchos niños dejaron la escuela: andaban descalzos y sucios.

Los desempleados padres, en su desesperación, se atrevían a cruzar a nado el río en busca de trabajo en el País Rico. Hasta que se enojó el poderoso gobierno y mandó a un ejército a patrullar la frontera. Muchos de los padres morían ahogados, otros balaceados por las eficientes patrullas fronterizas. Algunos lograban evadirse, pero luego morían asfixiados en vagones de ferrocarril.

Aun así, la astucia de muchos lograba burlar la vigilancia, y cada vez más y más llenaban las ciudades y los campos para trabajar en condiciones de esclavos, en ranchos, granjas, restaurantes, construcciones. Al menos tenían qué comer.

Muchos pobres de todos los países del mundo empezaron a hacer lo mismo. Llegaban en autobús, en barcos, en botes. Llegaban por todos lados y a todas horas. Cada vez el País Rico necesitó un ejército más grande para vigilar sus fronteras. Cada vez se escabullían más y más a pesar de la estrecha vigilancia.

¿Por qué no trabajan en su propio país, que tiene infinidad de recursos? les preguntaban. Es que anda mal la economía, respondían. ¿Cómo es eso? Es que vendemos la materia prima muy barata y compramos los productos terminados muy caros. ¿Por qué no fabrican ustedes mismos la maquinaria? Es que se necesita mucha educación, tecnología, y dinero.  Lo que pagan harto bien es la coca, pero está prohibido producirla y distribuirla: acaba con la gente y con la tierra.

Los habitantes del País Rico empezaron a tener mucho miedo de tanta gente pobre que venía de muchas partes del mundo. Sentían horror cuando en las noches, en las sombras, los miraban desde sus propios jardines. Entonces levantaron altísimos muros e instalaron sofisticados sistemas de alarma. Tenían miedo salir: eran prisioneros en su propia casa.

Una noche, el único hijo de un alto funcionario de la milicia del País Rico regresaba del campo de entrenamiento. Quiso sorprender a su padre con su recién adquirida pericia y, burlando el sistema de seguridad de su propia casa, entró por una ventana. En la oscuridad, el militar supuso que era un pobre y mató en el acto a su propio hijo.  El incidente se convirtió en drama nacional: la psicosis se apoderó de todos.

El País Rico convocó a una Cumbre de las naciones más poderosas del mundo entero, y desde entonces, hasta nuestros días, han celebrado juntas y juntas y Cumbres y Cumbres, y los países ricos siguen gastando más y más en muros, policías y armamentos y los países pobres tienen más y más personas con hambre.